Sofia lagade något ur den. Jag åt. Det var… jag säger inget. Fjorton år av principer och så viker man ner sig för en ugnsbakad klyfta en helt vanlig tisdag. Det är inte vitlöken som vunnit. Det är bara en dålig dag. Två stjärnor — en mer än vanligt, och det skrämmer mig. Den är till sambon. Hon ler för brett.